No es quiera escribir
y me salga espuma
como aquel
es que descubro la tristeza
polizonte perenne en este viaje
a la redonda
donde parecen hechas todas las preguntas
ante un ordenador de alternativa única
quién va a ser
a la hora
de los muros invisibles
huérfanos del antaño privilegio
de la franqueza
a tientas entre el precio
desorientados en el mercado vasto
de versos y zapatos
igualmente pop
no es que quiera escribir
la oda al pesimismo
como confundirán los ortodoxos
voluntaristas
no es que quiera disentir
de la confianza emergente
es el espanto
porque los perros en París
ni ladran
el lago de Ginebra está manchado
y las putas, muñecas postmodernas
se venden en vidrieras
en Amsterdam
cuando la guerra en cualquier parte
dejó de ser noticia
ante tanta muerte televisiva
televisable
teledirigida
en un menú que incluye
sexo virtual
como civilizado antídoto
contra el SIDA
y todavía hablan por ahi
de libertad poética
No es que quiera escribir
el poema morado
de la duda
levantar sospecha en las tribunas
es el derecho al grito
la concurrencia de todas
las preguntas
desde la bacanal de la tristeza
2 comentarios:
Chévere poema, ahora que lo leo de tarde en tarde me parece exquisuavito...
Un quiero
¿Y? ...
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